Før fyrretræer og sneen af Skyrim havde selv falmet til syne, jeg var urolig. Hvor var det tegn oprettelsen skærmen? Havde jeg savnede det på en måde? Ville jeg ikke har mulighed for at beslutte mit navn, min baggrund, mine ansigtstræk? Kvalt af den dystre cutscene jeg havde været faldet i, jeg mosede mine WASD tasterne formålsløst
Der var ingen fanfare:. Ordet & quot; Skyrim & quot; stille og roligt gav vej til en scene, hvor jeg sad på en hestetrukken, downhill-bundne vogn. Jeg følte kvalme. Jeg var ikke sikker på, om det var på grund af de forfærdelige vinkler af vognen, da den rykkede ned over rock og beskadigede træ, eller på grund af virksomheden; tre mænd sad på vognen med mig, snavset, mumler ynkeligt for deres afkortning liv. En af dem, Ralof, tænkte meningsfuldt at & quot; en Nords sidste tanker bør være i hjemmet & quot ;, mens en anden, en hest-tyv, blathered til sig selv i en uforståelig panik
Jeg kunne kun dreje hovedet,. kran min hals akavet på sne-dappled landskab, der gik for hurtigt. Jeg kunne ikke tune ud mændenes stemmer. Jeg kunne ikke slippe vognen.
Jeg var en af en håndfuld fanger på vej til udførelse, og alt fra manglen på en skabelse karakter skærmen til klaustrofobiske karakter af vognen blev en klog manipulation af mekanikere til at gøre spilleren føler sig som en fange
selvfølgelig følte jeg fanget.; Jeg var en fange. Og hvorfor var jeg ikke i stand til håndværk min karakter? Fordi jeg var en fange. Jeg havde ingen rettigheder, ikke engang til den for, hvordan jeg så ud. Nameless, ude af stand til at bevæge sig eller tale, uden selv et ansigt at ringe til min egen, jeg følte mig fanget, magtesløse. Futureless.
Og stadig spillet fortsatte med at gnide salt i såret på min titlen gamer stolthed.
Vognen kom til et stop i en ellers maleriske landsby (hvor børn blev beordret indendørs for beskyttelse mod den forfærdelige synet af mig), og fangerne blev tilskyndet til at gå fra borde og stå højt før de kejserlige vagter. Jeg prøvede desperat at dreje min mus off-kamera og ind i himmelråbende himlen, tænker måske den kolde solen ville blege denne forfærdelige cutscene ud af eksistens, men nej. Jeg kunne ikke se bort fra vagternes ansigter. En af dem spidst sagt, at mit navn ikke var på sin liste, og hans overlegne vendte sig snerren på mig. & Quot; Hvem er du & quot;?
Og det er da jeg endelig fik chancen for at skabe min karakter, men ikke på den måde, jeg havde forventet. Kameraet svingede rundt i en fuld halvcirkel at fokusere skarpt på mit ansigt. Jeg var forfærdet at indse, at jeg nu var at se på mig selv gennem dømme øjnene på en bøddel. Jeg tilbragte næsten en time her, bygning tre separate figurer, men hver var næsten for smertefuldt for mig at se på. Uanset hvilken måde, jeg snoet hendes træk blev hver repræsentation af mig hjemsøgt, skæmmet af led i hendes korte eksistens
Jeg startede med en Imperial, en kvinde med mørkere funktioner og en blød Ansigt til hendes bevægelser. - mine bevægelser. Jeg forestillede mig hende som en simpel købmand, så hærdet af et liv med peddling at det ikke længere var muligt at skrubbe snavs fra hendes hud. Jeg ønskede nogen, jeg kunne inspireres med, men stod der, tynde arme bundet i lænker, jeg blev rystet. Jeg kunne kun se denne kvinde for patetisk lille stakkel hun var. Hun lignede ikke nogen, der kunne stå en chance, og placeres i bøddel sko, jeg var en isnende sentinel, forberedelse til et blodbad af de svage.
Så jeg skrottet hende, og begyndte igen med en Khajiit. Måske en snu, adræt kat-person, jeg ville være i stand til at redde. Jeg brugte lang tid på hendes ansigt, trykker mennesket ud af det, og kom næsten tæt på noget, der lignede en rigtig kat. Men så smuk, som dens funktioner var, hendes enorme øjne var håbløs og trist, som en udsultet killing forbøn for en chance i livet.
Næsten som om hun vidste, at hun skulle dø.
Igen, jeg kunne ikke gøre det. Starte forfra igen, fandt jeg mig selv forme en mørkhåret Nord, granske alle facetter af hendes kantede ansigt, vride halsen så vidt jeg frygtede det kunne snap.
Hver karakter jeg havde gjort her vidste, at hun var bundet i klude og bundet til døden. Men denne Nords øjne var stålsat, hånlig på en måde, som kun en mod uretfærdighed kunne leve sig ind i. Der var en bestemmelse i hende, gjorde hende bare lidt mere tåleligt end de to andre, og så jeg holdt hende. Jeg hedder hendes Enora.
Selvfølgelig truede spillet til at rive min længe ventede identitet fra mig straks med Enora hoved bogstaveligt på huggeblokken og stirrede på bøddel fødder som hun ventede halshugning.
jeg vidste naturligvis, at dette var et spil, og at nogle mørke indgriben ville stige ned fra himlen for at give mig en sidste kæmpe chance. Som brand split landsbyen snublede jeg som Enora, fra bygning til smuldrende bygning. Den latterlige tråd af en chance spundet før mine øjne som aske. Jeg græd for dem, der døde på udførelsen podiet. Jeg græd for dem, jeg havde nådigt henrettet mig selv, den triste købmand og indlæggets cat-woman. Jeg græd for Enora, som ved alle rettigheder bør være død på podiet også.
Da jeg forlod Enora den nat, hun halter i byens huler på halv sundhed, klædt i opsplitning træ rustning brostensbelagte fra fjender hun havde næppe været i stand til at dræbe. Jeg gik igennem et helvede af en ting at få hende, hvor hun var, og efter alt det, kunne jeg ikke forlade hende til at sygne hen, eller dø som de andre gjorde tilbage på det rædselsvækkende skabelse karakter skærmen. Skyrim var nu vores at fortære sammen. Jeg var fast besluttet på at se Enora historie ud til enden, at pleje hende og til sidst se hende triumf over dem, der vil have sit liv.